evangelizaciones (o construye tu propia aventura redentora...)

Bueno, bueno... que felices navidades y estas cosas que se suelen decir estos días, ¿no...? Yo las pasaré practicando uno de mis hobbies favoritos, es decir, las peleas de gallos. Sé que no dejo de sorprenderos...

Esto de las felicitaciones de navidad me ha traído a la memoria (como dicen los buenos narradores) un suceso que le aconteció a Atea. Atea, efectivamente. Porque si hay personas que se llaman Amocócletes o LeticiaSabater o Jesucristo... Atea es un nombre perfectamente válido y comprensible.

El caso es que Atea paseaba una tarde por el centro de su ciudad, con las manos en los bolsillos e intentando resguardarse del frío que poco a poco iba haciéndose más presente en el invierno de aquel año. Un invierno tardío al que le estaba dando pereza manifestarse del todo.

Iba mirando hacia el suelo, distraída en sus pensamientos; nada vanales, por cierto, porque ella era una mujer profunda en reflexiones. El por qué de la vida, panchitos o anacardos, qué pasaría si tuviésemos los pies "del mismo lado".

Y de pronto alguien(es) interrumpieron su paseo vespertino.

-Perdona- le dijo una voz de mujer anciana -¿Podemos dialogar un momento contigo?- Atea alzó la vista del suelo adoquinado y se encontró con una mujer mayor que le sonreía tiernamente.

OK.

Este es el momento de la primera decisión.

¿Qué piensas que quería esa mujer?

Puedes elegir varias opciones posibles:

a-Esa anciana se sentía sola y sólo quería charlar unos minutos

b-Esa anciana se había perdido y quería orientación

c-Esa anciana quería que le ayudaras a subir la compra a su 4º piso sin ascensor

d- ¿Qué más puede ser?

Y se introduce un nuevo elemento: esa anciana iba acompañada de otra persona, un hombre más joven que ella pero también bastante mayor.

¿Qué hubieses hecho tú?

a- Acceder a su invitación de "diálogo"

b- Huir por un repentino ataque de tos

c-"Lo siento, señora, tengo dentista"

Realmente, a Atea lo que le intrigaba era la palabra utilizada por la buena mujer: "dialogar", porque para pedir la hora no se "dialoga", ni para preguntar por una calle. Quizá por esa misma intriga, Atea accedió.

-Dígame, señora- y observó al hombre- ¿en qué puedo... ayudarles?

-¿Tú eres creyente, bonita?

Atea se quedó clavada en la acera sin saber qué responder. Ante su bloqueo mental, la señora aprovechó para seguir su evangelización: -bueno, en cualquier caso ya sabes que Dios estará ahí para ayudarte siempre, en tus problemas de salud, de trabajo...te redimirá de todas tus culpas, porque sabes que Jesús murió para salvarnos y le debemos la vida-

-Gracias, señora, pero yo no ...-

Esta vez fue el hombre el que siguió hablando: -mira, te regalamos una medallita de la Virgen para que te ayude siempre-.

Atea sacó despacio la mano del bolsillo del abrigo y cogió la medallita, pequeña, plateada, con una imagen de la Virgen. Observó a las dos personas que la miraba sonrientes.

-Señores, he ido a un colegio religioso durante 10 años de mi vida. Estas historias ya me las sé. Adiós- y echó a andar deprisa. Se sentía aturdida. Al cabo de unos metros, cuando observó que ya estaba lo suficientemente lejos de aquellas dos personas, se detuvo y observó la medallita, que aún llevaba en la mano. Se sintió incapaz de deshacerse de ella sin ningún tipo de remordimiento de conciencia. Observó una papelera cercana. Pero no lo pudo hacer. Así que se la guardó en el bolsillo del abrigo. Y ahí continúa. Atea ha sido hincapaz de tirar la medallita.

¿Por qué crees que Atea no pudo desprenderse de la medallita tirándola a la primera papelera de la calle?

¿Qué hubieses hecho tú en su caso?

...fun, fun, fun...!!

;)

Monchito Retuerca y la ética…

Iré al grano, esto es un blog y no hay ganas de leer (no como la aficionada de Lucinda que no resume)


Pues claro coño que te doy mi bollycao!!!
Respuesta estandarizada de Monchito Retuerca a la hora del patio, “por que coño nunca me devuelven los cromos” (pensamiento interno) en esa época contaba doce años de edad y tenía colgada en la frente la etiqueta de “Panoli” del curso del 81 del instituto publico Ruiz de Casanofa 5º de EGB.

Monchito retuerca fue dotado de brazo palos, cara grano y cara memo, por la santísima gracia de la providencia y por la genética basada en unos padres poco agraciados que se follaron de forma impulsiva en el lavabo del Honky town en un concierto de Rita Claver, desembocando en el embarazo imprevisto de ella y la esfumación fantasmagórica de el.

Toda mi puta vida comiendo mierda…toda la puta vida, estas frases fueron el eco de su infancia a la que no podía más que reprochar que el carácter humano olía a mierda y que cuanto le gustaría ser “chuacheneger” por un día para ajusticiar a tanto hijo de puta sobre-dimensionado.

Pero cuidado y escondan las lastimeras!, queridos lectores, Monchito Retuerca no era un simple mierda, Monchito nunca dejó que la vida le cobrase mas de una ronda, y a costa de bollicaos en la infancia, bocata chóped en la adolescencia y 5 pavos día en la primera juventud, consiguió su título de ingeniero de caminos, destacándose tremendamente en su linaje al ser el segundo primogénito en llegar a los 20 sin entrar en prisión, el primer licenciado de su familia y el único con el culo intacto. (Remontándonos a la época
PRE-Isabelina)


Monchito comió una cantidad espantosa de pollas y vejaciones hasta llegar al puesto que le encumbraría como el “hombre que…”.
Técnico de campo en “obras públicas descomunales S.A” compañía recientemente privatizada que igual te montaba los muebles de Ikea que 50.000 kilómetros de autopista en Pekín, cotizada en el ibex 35 y sponsor de la mayoría de los BMW X5 llenos de putas rubias de los alcaldes de algunos municipios nacionales (que nos contamos no?).

Monchito enfoco todo su existencia a ser alguien, algo más que un loser malformado, el mal olor de la mediocridad lo tenía impregnado en las fosas nasales desde que le quitaron los pañales, y no era su propia mierda, así que activó el 120% de su materia gris para ser el mejor y más ingenioso en su tarea, Monchito no solo proyectaba y coordinaba, si no que ponía todos los sentidos en entender cada movimiento que fuera estratégico en su negocio.

Y así lo hizo.

En 2001 en la obra del tren de alta velocidad Carabanchel alto- Riudellots de la selva, encontró lo que debería ser la piedra filosofal de un futuro prometedor.




Por que todas las Obras públicas tienen una desviación fija a la baja de un 6%?
Ese 6% amigo mortal, es un nada en nuestra existencia, pero el equivalente en un proyecto de este calibre a “un pastón que te cagas”
Monchito encontró la respuesta, los muertos!.

No los tuyos ni los míos, si no la cantidad de inmigrantes mal contratados que les daba por morirse en este tipo de obras.

Monchito tiró del hilo y se empapó de tipos y tamaños de obra comparándolos obsesivamente con el número de muertos, joder si la regla era clara.

Un muerto por cada millón de euros invertido.
Esos cabrones eran los que le hacían perder un 6% constante.

Así Monchito pudo preveer el coste del cemento, la hormigonera, los IRPF y la cantidad de fiambre que generaría una obra según su coste bruto, preverlo y ser un 6% más rentable que sus homólogos.

Son obras fueron el Golden award en eficiencia.
Sus muertos nunca hicieron ruido, la ventaja de preverlos es que las indemnizaciones salían a la velocidad del rayo lo que tapaba muchas bocas.
Sus costes en seguridad y prevención bajaron un 8%, de todas formas iban a morir así lo decía la estadística.

Monchito hoy conduce un BMW X5 y folla con las altas esferas de la prostitución española.

Su cocaína es de las mejores.


Pero como crees que tiene la conciencia?

Calamardo.

¿Quién es mejor creador/a?

Tengo una amiga que últimamente llevaba tiempo pensando en algo que para ella es como si fuese ella misma, algo que pertenece a su esencia, a su forma de ver la vida... a su forma de expresar la vida.

Ella escribe poemas desde hace tiempo, no de manera profesional, pero sí lleva años escribiendo, y ya ha publicado algo, ha participado en recitales, conoce gente que escribe como ella...

Y últimamente decía que las cosas estaban cambiando en ella en este sentido. Y parece algo desconcertada. Porque le apetecía el cambio pero no sabía cómo llevarlo a cabo y cuáles iban a ser los resultados.

El caso es que ella siempre ha escrito de vivencias propias que le han tocado de cerca: experiencias personales normalmente complejas, tristezas y bastantes angustias, la verdad. Era lo que le tocaba experimentar: vacío de algo/alguien o ella se sentía incompleta de alguna manera. Ese vacío era el objeto de su inspiración. Escribía versos desgarradores en los que temía mirarse al espejo esperando encontrarse a alguien a quien habían dejado de querer por los motivos más absurdos y a veces hasta inexistentes. La verdad es que no era un motivo especialmente novedoso, como si la soledad o las ganas de que alguien te quiera no sean universales.

Se despertaba en medio de la noche con un verso que tenía la necesidad de vomitar, generaba enormes dolores de estómago que estallaban en lágrimas cada vez que escribía; se recreaba en un escenario que no hacía más que dotar de imágenes bellas su poesía. Vivía en un halo de malditismo que marcaba aún más profundamente sus ojeras y alargaba aún más su misterio.

Y un día mi amiga se enamoró perdidamente, y además era totalmente correspondida. Y no sólo eso, sino que abrió sus ojos y se dio cuenta de que tenía muchas cosas bonitas a su alrededor, que realmente tenía la existencia que ella se había esforzado por alcanzar: trabajaba ayudando a gente -que era lo que le gustaba-tenía amigos/as maravillosos y vivía en su barrio favorito.

y el estómago dejó de doler tantoy empezó a verlo todo de forma más práctica

y empezó a dormir del tirón por la noche sin que nada le perturbase el sueño con necesidad de escribirlo

y se asustó: ¿dónde estaba su creación poética desgarradora, instantánea ...?

ahora escribía de felicidad, de seguridad en sí misma... si, también de alguna pena, pero no suya propia, si no de los que la rodeaban, que hacía suya, poniéndole voz.

¿eso significa ser "menos" creador"?¿quien deja de escribir de manera tan instantánea, quien hasta corrige sus poemas un mes después, quien se marca unas pautas y un horario para no perder costumbre...?

pero ella se dio cuenta de que no; de hecho, aquella felicidad enorme - a la que por supuesto no estaba dispuesta a renunciar bajo ningún concepto, porque ahora era también parte indispensable de su vida- suponía un reto para reinventarse a sí misma, para explorar facetas creativas que nunca se había permitido. Y está satisfecha del resultado: es feliz, ha conseguido dejar atrás una especie de malditismo destructivo que ahora hasta le parece aburrido y pasado de moda, y además cree que ha madurado como escritora: es capaz de contar más allá de la necesidad de calmar su propio sufrimiento, como un placebo irracional.

¿y tú, qué piensas?

¿es mejor creador quien sólo crea en catarsis vital, en momentos de sufrimiento, como una especie de desborde ...?
¿o es mejor creador quien puede mirar más allá y saber expresar mil emociones posibles de sí mismo y de los demás ? (tristeza, alegría, confusión, emoción)
¿es el resultado de estos dos momentos distintos igual de válido...? ¿las obras que resultan son así mismo igual de creíbles...?



Lucinda

Quien mató al perroflauta…

Linda era una niña rubita en una familia “progre” de cuando se inventó esa etiqueta para designar una actitud hacía la vida.
Linda, exceptuando algunas diferencias que no hacían más que convertirla en forma humana no estandarizable (a diferencia de los ficus o las muñecas famosa ) creció en una infancia agradable y normalizada.
Tanto que se obstinó en convertirse en una mujer joven, hermosa y entregada a la causa de ayudar a los demás.
Pertenecía a ese club que antepone las causas sociales a comprarse el último modelo de “Mini cooper” cabrio que te permite sacar los cuernos al sol y alarga el brillo de tu rimel, ya ni te cuento lo que molas en el con unas gafas de policía yankee y unas tetas de silicona.

Vivía en un mundo en el que los minutos de trabajo se contaban por horas ganadas a un VIH con poca empatía con el ser humano, respiraba dentro de una ONG que fue rescatada del mundo paralelo para convertirse en la fundación de alguien con buenos sentimiento o demasiado impuestos que declarar.
Ella era un técnica de campo a la que 1000€ mensuales le bastaban para sobrevivir y poder enfocar ese día siguiente, ese en que trataría de que el VIH tampoco se saliera con la suya tan fácilmente, Vivian de subvenciones y rascando un € donde fuera posible.

Pero un día las cosas se torcieron…

El presidente de su empresa fue acusado de utilizar la fundación para meterse unos buenos fajos de billetes en el bolsillo…No le preocupaba tanto quedarse sin trabajo como que este no fuera cierto y le abrió los ojos a un mundo de tejemanejes que simplemente nunca se planteó, parecía que el mejor amigo del VIH era la codicia.

Hay hijos de puta incluso en la junta directiva de la bondad.

Además había otro problema…acercándose como un tiro a los 30, se daba cuenta que no podía acceder a derechos tan comunes como la vivienda, que aunque se empeñaran en llamarlo derecho constitucional, seguía en manos de stakeholders de peso obstinados en hacernos pagar 100 por algo que valdría 10, con el efecto dominó de hundir a la población en desespero y deudas considerables.

Y ella después de haber pasado por varios fracasos creía haber encontrado a una persona que merecía la pena, se daba cuenta que el nido que tanto se merecían sería con suerte de alquiler e impersonal.

Tener su casa era un lujo fuera de su alcance.
Tener un hijo era un lujo fuera de su alcance.

Esas eran las rentas que le dejaba una vida enfocada a la entrega a los demás.
Muchas gracias por la justicia querida vida.

Su actitud frente a la realidad empezaba a chirriar como un tren de cercanías
Las labores sociales podían tener caspa, pero eran su fuente de estar viva.

Pero el sistema no le permitía ser alguien tan necesario sin renunciar a ser alguien.

Y yo me pregunto.

Quien mató al perroflauta?

La edad?
El amor?
La realidad?
O algo que no soy capaz de comprender…

O crees que el perroflauta sigue vivo?

Y tú que dices?

Calamardo.